La pluie crépitait sur le sol pavé de la grande avenue, allant même jusqu’à s’infiltrer vicieusement dans ses chaussures en toile, trouées et rapiécées, vestige à ses pieds d'enfant déchue. Ici le mal rôdait et elle était pourtant seule face à lui. La fraîcheur des automnes nord-américain elle ne la connaissait que trop bien dorénavant, les températures glaciales et la pluie battante étaient quant à elles une habitude. Triste habitude, triste avenir pour une gosse d’à peine neuf ans autant exposée aux risques au domicile familial que dans la rue en fin de compte.
Longue chevelure brune qui lui tombait en cascade au creux de ses reins, visage poupon, noirci par le cambouis et la boue que transportait cette pluie massacrante dans ce quartier pauvre de Chicago, elle avait l’air d’un ange brisé, abandonné à son triste sort. La voilà qui observait les gens vaquer à leur occupation, les pieds dans l’eau, des yeux non moins étincelants et qui se ruait sur le trottoir soudainement en étendant un de ses vieux taxis d'époque aux mécanismes sifflant débouler dans l’avenue. Les gens étaient ô combien dangereux ici, ils n’avaient que faire d’une pauvre gosse qui avait perdu sa mère tôt, une pute que personne ne regrettait en particulier si ce n'est pour son pseudo-salaire et victime d'un père violent et alcoolique qui l'a battait pour un oui ou pour un non dans ses crises de folie. D’ailleurs comment était-elle morte cette femme ? La gosse ne le savait pas. Elle était trop petite à cette époque-là pour bien comprendre, nulle doute cependant qu'elle fut victime d'un client un peu trop pressent, bon à interner. Alors voilà ce qu'elle faisait dans le rue, elle mendiait pour son salut, sa survie et quelques pièces qui allait lui permettre de rentrer chez elle sans prendre un coup de poing sur le coin de la tempe. A neuf ans on a pas conscience de sa misère et pourtant elle la devinait assez bien en observant les bourgeois des riches quartiers, ceux qu'elle aimait admirer de loin, qui ne voulaient pas d'elle dans leur belle utopie de vie. Une fille pleine de suie, comprenez, ça faisait tâche dans le décor. Pas un s’était arrêté pour lui demander sa provenance, si elle allait bien alors que visiblement l'enfant était sous nourrie, ou si elle était perdue, au lieu de ça ils lui crachaient à la figure de se bouger du milieu au lieu de rêvasser devant les grandes enseignes qui faisaient pétiller ses yeux de curiosité. Fuit comme la peste la gamine à qui les vendeurs lançaient des regards biaisés à chaque fois qu'elle pénétrait dans leur boutique, incarnation du diable pour ces braves pêcheurs ? Parce qu’à voir leurs regards noirs et suspicieux on pouvait le penser. Elle était de l'autre côté de la brèche, enfance volée, figuration d'une pauvreté qui faisait honte. Une enfant de la rue, une Oliver Twist féminine, une anti-héroïne, une pauvre gamine  qui allait certainement pas faire long feu dans ces quartiers moisis où s’échangeaient les maladies si on l'y laissait trop longtemps.
La petite Zohra elle avait été lâchée dans le monde des adultes trop tôt, avec son père, un quasi-étranger, pour toute famille. Et elle se demandait à l’époque s’il y aurait une lumière au bout de ce tunnel. Elle en doutait et ne voulait pas y penser, ça faisait mal.


La neige était apparue depuis quelques jours, paysage immaculé d’hiver, Noël fête des enfants, Zohra rentrait avec peu de rentes. Journée moisie, les gens trop occupés à rentrer chez eux pour déguster la fameuse dinde flanquée de la bûche finale l’avaient frôlées toute cette sainte journée sans lui accorder un regard, le bel exemple de charité en ce jour où on fêtait la naissance du Christ. Elle avait fait le tour du quartier avant de se décider à franchir le pas de la porte sachant d’avance que son Noël serait bien moins heureux que celui de ses voisins. Bouteille volante, elle avait esquivé de justesse le tir d’un alcoolique aux sens ramollis par la boisson percevant derrière elle contre le mur le verre se briser en mille morceaux. « T’as rien ramené ? Salope ! Et t’ose te pointer sous mon toit avec deux pièces ? TU SAIS CE QUE J’EN FAIS DE TES PIECES MOI ? » Il s’était levé branlant de son fauteuil pour s’approcher d’elle certainement pas avec l’attention qu’un père devrait avoir pour son enfant. Elle était habituée, ces cris de colère, les insultes, elle ne faisait plus attention, les compliments ne sortaient jamais de la bouche à l’haleine putride de ce monstre. Reculant d’un pas, elle préférait garder la distance sachant que dans cet état la loque paternelle n’hésitait pas à  la frapper, les bleus de la veille toujours ancrés sur son épiderme elle refusait d’être rouée de coup de nouveau aujourd’hui, pas à Noël. « En fait tu vaux pas mieux que ta pute de mère toi hein ! J’aurais dû te laisser dans un caniveau tu me sers à rien, telle mère telle fille ! » Zohra serrait les mâchoires, blessée d’être comparée une fois de plus à cette mère qu’il évoquait toujours salement. « Et tu restes plantée ici ? SORS DE CHEZ MOI, JE VEUX MON ARGENT, TRAINEE ! Tu te prends pour qui dit ? Du respect gamine pour celui qui t’a nourrie ! » Posant de nouveau un pas en arrière, s’arrêtant presque collée à la cheminée qui inondait l’enceinte d’une lumière tamisée, elle ne répondait rien bien qu’elle savait au fond que ce n’était certainement pas lui qui l’avait nourrie, non elle s’était toujours nourrie seule avec le peu d’argent qu’elle gardait de côté pour aller à l’épicerie après avoir donné le reste à cet homme.
Le coup parti, elle ne le vit pas arriver et résonna contre son crâne. Voyant les représailles se présenter d’un geste vif elle se dégagea et dans un réflexe d’auto-défense poussa l’ivrogne contre la cheminée. Titubant, s’engageant la tête la première dans les flammes elle l’avait vu de ses grands yeux horrifiés devenir une torche humaine, crier, la bouteille qu’il avait dans la main se brisant sur le sol. Et la police était arrivée… Vision marquée au fer rouge dans sa mémoire, délivrance de ce bourreau, soulagement et effroi mêlé. Lui elle n'allait pas le regretter, bon débarras finalement.


« Déficit de l’attention, pulsion meurtrière, pyromanie chronique » L’homme inconnu balançait son dossier médical sur le bureau Louis XIV de la psychologue qui réajustait ses visières sur son nez. Des murmures échangés, une Aile Est appropriée, des passages de vie racontés à la légère, Zohra n’était déjà plus de ce monde n’écoutant que distraitement les bavardages de ses deux gardiens prisonniers. L’âtre où dansaient de hautes flammes au fond de la pièce avait accaparé toute son attention. Focalisée sur cette danse macabre rougeoyante qui lui rappelait son seul crime, ce pourquoi elle était là et aussi sa délivrance. La vieille chouette se raclait la gorge peu élégamment comme un rappel à l’ordre, la jeune femme ne releva pas, dans ses pensées, enfermée dans un mutisme profond, les jambes rassemblées contre sa poitrine sur une chaise trop étroite, elle voyait des personnages se détacher sur le foyer, un ballet, un récit, un nouveau monde. « Bon amenez-là dans sa chambre, fouillez-la sait-on jamais si elle détient un briquet ou des allumettes, retirez tout ce qui peut être dangereux, je la place avec les autres sous quarantaine et demain on commence les consultations. » Le rire ironique de l’homme ensuite détourna brièvement l'attention de Zohra.  « Vous avez de l’espoir Mme. Linton sans vouloir vous offenser. Elle ne parle pas depuis trois jours, y a rien à en tirer, les gens comme ça servent à rien. » La psychologue fronçait les sourcils au même instant que la patiente. Qu’il aille se faire foutre. Qu’ils aillent se faire foutre. Silence. Le type salua la femme et pris Zohra par le bras comme un pantin laquelle ne dit strictement rien, statue de marbre au souffle rapide, bouillant intérieurement. Elle l’avait griffée au visage lorsqu’il lui avait pris son briquet sous ordre de la chouette. Il en garderait une trace de sa connerie au moins. On l’avait jetée en cellule, chez les grands fous. Elle s’y sentait bien. Au moins là son bourreau de père bien que mort ne pourrait pas la frapper. Elle se sentait en sécurité, alors qu’aux yeux du personnel elle était le danger entre ces murs. Si bien pensé qu’elle mit le feu le lendemain à la femme qui lui avait confisqué son bien…